La Cebra
 Manuel del Cabral

   
Zebra. 
Victor Vasareli

Para pintar la cebra
            Picasso va a la playa a ver las olas.

                        Este ambiguo cuadrúpedo que a oscuras
                        sin su disfraz de presidiario manso
                        se cae de un verso que me guarda llaves,
                        como el meteoro
                        que se le cae del ojo a los astrónomos.

                         Esta bestia con algo
                        de  VanGogh en el cuerpo y en lo puro.

                         Pese al seco oleaje
                        del retazo de mar que hay en su piel.

                         Y pese
                         al sonoro amarillo
                        del canario en su lomo.

                         Y pese a que también
                         como todo animal tampoco ríe
                        -salvo el que piensa-...

                         Este curioso reo sin delitos,
                         que huye de raíces ancestrales
                         cuando alas le ponen las mariposas en el rabo ciego,
                         no soporta mediocres familiares,
                         ni siquiera al burro
                         que perdió desde Adán por mal de ojo
                         su escritura de cebra en pleno cuero.

                         Este relincho mudo
                         que una tarde sin crónicas de mafias,
                         dejará sus biológicos barrotes
                         como quien se desnuda de relámpagos.

                         Limpio animal que la mañana ignora
                         cuando la noche desgarrada en rayas
                         en pleno mediodía
                         tiembla en su piel como una bestia herida.

                         Para pintar la cebra
                         saca Picasso de su pecho sangre.